Своего рода, живой журнал, который вели люди того времени. Выписки из газет. Отрывки из дневников. Заметки обывателей....

Сергей Маковский
Талый снег на Ивановской улице обратился в густую грязную жижу. По обыкновению, я вышел из дома часов в одиннадцать утра и позвал извозчика, собираясь в типографию Голике и Вильборга. Ко мне подъехал «Ванька» — старенький, словно мхом обросший, с седой всклоченной бороденкой. И лошадь — под стать, понурая и лохматая. И вот, не успел он, сторговавшись со мной, отстегнуть полость саней, как слева, от Разьезжей, подошли вплотную три каких-то субъекта, одетых в кожу, вида полуинтеллигентного (сразу узнать было — рабочие). Подошли и большими ножницами (какими деревья подстригают) подрезали у лошадиной морды вожжи. Все — молча.
Извозчик мой, тоже не сказав ни слова, а только значительно как-то посмотрев на забастовщиков, вылез из саней, потащив за собой длинный свой армяк, встал рядом с санями посреди улицы и опустился на колени. Затем снял свою меховую шапку, размашисто осенил себя крестным знаменем и поклонился до земли, лбом прямо в снежную жижу. Откинувшись назад, но продолжая стоять на коленях, он произнес, так неожиданно для своего мизерного вида, зычным голосом:
— Спасибо, братцы! Началось… Помилуй, Господи!
Ни забастовщики, ни уже успевшие столпиться прохожие не отозвались ни словом. После этого извозчик поднялся, надел шапку, подошел к лошади, так же медленно и важно связал разрезанные вожжи, влез бочком на свой облучек и, ни на кого не взглянув, рысцой отъехал прочь. А я вернулся к себе …
Ясно почувствовалось мне, что действительно — «началось» и добром не кончится.... полный текст статьи....